LIBERDADE POÉTICA

 Sair à procura de algo que nem sempre se sabe ao certo o que é: uma viagem em busca de um pequeno diário, de um caderno colorido com páginas desenhadas e margens enfeitadas, ou uma caneta especial, de ponta fina, daquela marca encontrada na livraria onde ela comprara o seu livro.  Mostrava-se quase sempre assim: exigente, disciplinada, austera para a idade, mas também capaz de atitudes impensadas aos olhos dos mais velhos. Tinha sempre um argumento na ponta da língua (afiado, cirúrgico), mas profundamente leal, afetuosa e sincera.  Por vezes, deixava-se conduzir pelo sonho e pelo lúdico. Tinha um cão imaginário  – que eu lhe apresentara –; o mar, a lagoa e as árvores eram entidades vivas, dotadas de sentimentos e reações, as quais costumava saudar como quem conversa com velhos conhecidos. Relacionava-se com o ambiente ao redor como se esses cenários fossem tão reais e presentes que integrassem o cotidiano, e não apenas o campo da ficção. Entretanto, possuía uma luci...

Eu estava à cata de informações para uma redação, na imaturidade de meus 13 anos. Os acessos eram difíceis, embora houvesse jornais, TV, revistas e, principalmente, a imaginação. Naquele julho de 69, a Apollo 11 era a primeira missão de sucesso, com Neil Armstrong pisando na Lua e surgindo nas telas da TV, em uma imagem entrecortada de chuviscos e emoção. Eu elaborara a redação com cuidado, tentando ser o mais verídico possível, sem ser previsível. Naturalmente, não possuía essa percepção de previsibilidade, mas, por pura intuição, tentava ser original, no esforço de transformar o texto em um produto bem elaborado. Enveredava, sempre que podia, pela imaginação, transportando meu mundo interior — fundamentado na fantasia do espaço — para o papel, procurando decifrar a perspectiva que possuía do avanço espacial. Aquela nave maravilhosa, desenhando no céu uma centelha de luz, trazendo a nós, terráqueos, uma visão tão próxima da Lua, com a certeza de que os astronautas pisavam, pela primei...

Chamava-se Ismael. Veio morar conosco numa dessas tardes de inverno, quando o sol se põe tão lentamente que parece que vai desaparecer para sempre. Era forte, robusto, ideal para o quartel. Nos meus onze anos, me parecia muito velho. Era um típico exemplar de rapaz do interior. Olhos baixos, gestos miúdos, aperto de mão respeitoso aos mais velhos. Jeito de quem sabe onde pisa. Eu, ao contrário, tão acostumado a minha vida serelepe, sempre à busca de aventuras, me atirava de corpo e alma no exercício das travessuras. Estava sempre à cata de espécies que alimentassem esta gana. Ismael trazia uma mala marrom de um tom avermelhado, com alças de metal, que me deixava curioso. Foi morar no quarto dos fundos, onde passaria os próximos nove ou doze meses, não sabia bem. Percebia, de imediato que não gostava de minhas atitudes. Parecia me julgar infantil, imaturo ou qualquer coisa que lhe viesse na cabeça a respeito de meninos de minha idade. Julgava-se, provavelmente, muito adulto. Sentia ...